Идеальная жена рассказ дзен

Идеальная жена

(рассказ длинный, но IMHO стоящий чтения)

Решил изучить жизнь врачей так сказать изнутри, как изучают они нас посредством своих фибро и гастро скопов. Договорился с хорошими знакомыми, причину придумал – мол надо мне уметь, если что, оказать первую помощь, ну там вырезать аппендицит, роды принять или почку пересадить, потому что кругом пустыня или море и помощи ждать не от куда. В общем наплел с три короба.

— Ладно,- согласились мои знакомые,- Хочешь – валяй. Только после не жалуйся.

Пристроили меня на хорошую подстанцию в самую лучшую бригаду.
Первого выезда я ждал как откровения, все думал может и я на что сгожусь и даже кого-то спасу. А тут как раз команда:

— Шестая бригада – на выезд.

Шестая бригада это в том числе я.
Подошел фельдшер. Подтянулся врач.

— Чего там?
— Помирает кто-то. Воровского 17.
— А-а… Тогда пойду допью кофе.
— Так ведь там пациент помирает!- напомнил я.
— Ну да,- согласился врач,- Только пока мы доедем – все-равно помрет. Или сам по себе выживет. Все от бога…

И точно, пошел допивать свой кофе.
Это я к чему?…
Это я к тому, что все врачи сильно не романтики. Реалисты они. И циники. Профессиональное это…
Наконец собрались и поехали.
Не спеша.

— У киоска притормози,- попросил врач,- Сигарет куплю. Кончились.
Притормозили.
— А чего мы так медленно?- тихо спросил я.
— А куда торопиться?- удивился фельдшер,- Лично я не спешу в морду получать. Там ведь кто помирает – там алкаш помирает. Главное дело все-равно не помрет – всех переживет. И тебя и меня… Мы все эти адреса как пять пальцев. Знаем – бывали…

И точно, встретил нас алкаш – бодренький такой для покойника.

— Вы где?… Вы чего так долго?… Ездят они… А человеку, пролетарию, сдохнуть – да?
— Лучше б сдох! — крикнула жена пролетария,- Доктор – усыпите его что-ли. Совсем!
— Он меня не усыплять, он меня спасать должен. Обязан!- заорал в ответ алкаш.
Инфантильный как сытый питон доктор чего-то там вколол, чего-то дал съесть и чем-то запить.
— Ну все — мы пошли.

И мы – пошли.
Потом были другие адреса и были умирающие и умершие и все это буднично, без криков – «Он уходит от нас», не как в сериалах. Все скучно – до оскомины.
«Он уходит от нас» я слышал из уст врачей лишь однажды, когда они говорили о заместителе главврача. И еще они добавили – «Наконец-то!» И «Давно пора».
Это я все к чему?… Ах да… Про жену… Дойдем и до жены…

Скоро ко мне привыкли. И я – привык. И меня уже заставляли таскать носилки и держать и поворачивать пациентов и даже подавать какие-то там ампулы. И я уже не морщился от вида крови и не шмыгал носом от запахов. Разных. Потому что болезнь это штука, в первую очередь, малоаппетитная – кровь, гниль, тяжелый дух, капризы, угрозы и слезы родственников.
Тоска.
Отчего врачи со стажем – как черепахи в панцире – непробиваемы. Ничем!

— Помер что ли?
— Вроде да.
— Ну ладно… Время поставь. И ампулы собери… Соболезнуем… Натоптали мы тут у вас…

А то — сидят в машине – рядом покойник переломанный словно его через мясорубку прокрутили, а они беляши трескают. И говорят:

— Мясо не прожаренное, сыроватое мясо-то…
— Ага…

И все им по барабану.
Хотя, иногда, и их пробивает…
Так вот теперь про жену… Идеальную.
Был вызов в район застроенный частным сектором, где сам черт ногу… Но водитель ехал уверенно — водители скорой каждую дырку в любой дыре знают.
Едем. На этот раз быстро – видно про этот адрес бригада ничего такого не знала. Водитель даже мигалку включил.

Направо, налево, разворот под кирпич. Приехали.
Небольшой, в три окна домик, наличники, забор деревянный. Возле забора мужик стоит. Лет семидесяти. Бросился к нам как к родным, чуть под машину не лег.

— Скорей, скорей, помирает!

Потащил в дом.
В доме прибрано и половички расстелены.

— Туда-туда!

Утянул за перегородку.
За перегородкой – кровать. На кровати женщина. Видно — жена.

— Что с ней?
— Помирает! Утром стало плохо, а теперь – вот.

Женщина лежала недвижимо, с закрытыми глазами с руками сложенными на груди и даже было не понятно, дышит она или нет.
Врач кивнул фельдшеру. Тот раскрыл сумку.
И по тому, как кивнул врач, фельдшер все понял. И я — понял. Со стороны – да, не сообразишь, но я с ними уже поездил и научился читать между строк. Нечего тут было делать ни скорой ни вообще помощи.

— Ну что?… Как?… Она будет жить?…- суетился, спрашивал мужик.

Хотя она – УЖЕ не жила.
Врач померил давление, чего-то послушал в фонендоскоп. Но так — для очистки совести.

— Эй, вы слышите меня?- спросил он. И громче — Э-эй!

Поворочал, потряс больную.
Никаких реакций. Вообще никаких – пациентка не видела, не слышала, не чувствовала. Ее уже здесь не было. Она была уже – там.
Но прежде чем ее отпустить, врач должен был совершить ряд манипуляций призванных задержать покойницу на этом свете еще минут на двадцать.
Фельдшер вколол чего-то в вену. И ввел чего-то под кожу.

— Ответьте! Вы слышите меня?

Но пациентка даже не шелохнулась. Даже после кубиков.
Все…
Врач расслабился. Он больше не препятствовал. Он сделал все что мог, согласно инструкции Минзрава. Теперь он мог умыть руки…

— Дайте полотенце.
— Что?- не понял мужчина.
— Полотенце!- повторил врач.
— А?- мужчина начал растеряно оглядываться,- Полотенце?… Да? Я не знаю где… Счас.

И повернулся к жене. Мертвой.

— Маша, Маша, где у нас полотенца лежат? А? Полотенца где? Доктор просит.

Врач остолбенело глядел на мужика.

— Маша. Маша скажи!

Врач моргнул фельдшеру, чтобы тот приготовил шприц с успокоительным. И, наверное подумал, что придется вызывать психбригаду и может даже связывать мужику рукава.

— Ма-аша!

И тут, что-то такое случилось – невообразимое, потому что женщина шевельнулась, вздохнула и открыла глаза.

— Маша, где у нас полотенца?- буднично спросил муж.
— Там!- ответила покойница,- В шкафу,- И показала пальцем.

У врача отпала челюсть.
У фельдшера покатилась ампула.
Женщина закрыла глаза и замерла.

— Шприц! — заорал врач,- Три кубика!… Два кубика!… И еще!…

Вы слышите меня?
Женщина ничего не слышала.

— Эй, откройте глаза!- просил доктор, тряся омертвевшую пациентку за плечо. Причем, довольно грубо.

Та лежала неодушевленным бревном. С руками сложенными на груди.
Вкололи три кубика. И еще два.

— Вы слышите меня? Слышите?

Ни хрена! Бабушка не подавала признаков жизни. Никаких.
Бабушка умерла.
Фельдшер замер со шприцем в руке. Врач покачал головой. Фельдшер опустил шприц.
Из-за перегородки вышел муж. Без полотенца.

— Я не нашел,- виновато развел руками он.
— Да черт с ним, не надо полотенца, — ответил врач вставая и собираясь уходить.
— Маша, я не нашел полотенце. Его нет в шкафу.

Женщина дернулась, вздохнула. И открыла глаза.
Врач – сел.
И фельдшер тоже.
Женщина обвела всех бессмысленным, потусторонним взглядом.

— Маша, там нет полотенец,- пожаловался муж, — Я искал.

Взгляд пациентки приобрел осмысленность.

— Посмотри на верхней полке, под пледом.
— А-а, под пледом. Ладно посмотрю.

Муж ушел за перегородку.

— Шприц!- прошептал врач.
— Вам?
— Нет – ей!…

Я все это видел! Я там был! Я – хоть под присягой.

— Охренеть!- выдохнул врач,- В конец!

Добавил что-то про кубики и крикнул:

— Эй вы, как вас там… Да – вы! Идите сюда! Быстрее!

Муж пришел.
Без полотенца.

— Вы это, спросите ее,- сказал врач, неуютно поеживаясь под халатом, потому что ощущал себя полным идиотом,- Спросите…, как она себя чувствует?
Муж кивнул.

— Маша… Маша… Доктор спрашивает как ты себя чувствуешь?

Врач диковато смотрел на мертвую женщину. Взглядом заинтригованного патологоанатома, который только что вскрыл покойника и что-то там нашел чего быть не должно. Что-то лишнее.

— Маша. Маша! Маша!…

Хм…
И опять, откуда-то из бездны, из мрака того света, с самого дна, женщина пошла на зов своего мужа и, карабкаясь и цепляясь за его голос, вышла, вынырнула, вернулась. И спросила:

— Что ты?
— Вот, доктор спрашивает — как ты себя чувствуешь?

Доктор нехорошо улыбнулся.

— Я… Спасибо… Да… Лучше.
— Ты полотенце нашел?
— Нет.
— Извините доктор, он у меня такой беспомощный. Я сейчас, я сама…
— Лежать! – заорал доктор.

Потому что, вдруг, поверил, что эта покойница сможет встать и пойти за перегородку, и влезть на табуретку и перерыв белье найти и принести ему полотенце и еще на руки полить!

— Не надо, я сам,- предложил муж.
— Назад!
— Но полотенце…
— Какое полотенце?… Какое на хрен полотенце… Не нужно мне никакое полотенце! Говорите с ней.
— О чем?
— Не знаю! О чем угодно. Говорите! Раз вы такой… — доктор даже подходящих слов подобрать не смог, — Говорите!

А про себя подумал про пушного зверька и про то, что медицина здесь точно — бессильна. Правда совсем в ином, в не привычном, контексте.
А покойница, только теперь осознав расположившуюся подле нее медбригаду, стала перебирать по одеялу пальцами и озабочено спросила:

— Ты чай… Ты их… Напоил?…
— Нет… А сахар, где у нас?
— Там, в буфете, на средней полке.

И доктор сказал:

— М-м-м!- и еще:- Ёе-е!- и еще,- Твою маму!…

Потому что когда мы не знаем что сказать, от избытка чувств, всегда так говорим.
И еще сказал фельдшеру, безнадежно махнув рукой:

— Давай, вызывай реанимационную бригаду. Быстро! И предупреди их, чтобы они его в больницу с собой взяли.
— Кого?
— Мужа!
— Зачем?- подивился фельдшер.
— В качестве… дефибриллятора!

После, в машине, доктор долго-долго молчал, уперев кулаки в подбородок, а потом вздохнул:

— Никогда не завидовал пациентам. Вообще – никогда. А этому – завидую. По черному!… Он же даже не знает где сахар!…

Какую жену отхватил!… Какую!… Идеальную!
И снова замолчал. Окончательно. Наверное, своих жен вспомнил. Всех четырех, с которыми был в разводе.
И тут я с ним, конечно, согласен. Повезло – мужику. Что да – то да! Но, может было за что…
Больше я с той бригадой не ездил.
И вообще – не ездил.
Хватило…

©АндрейИльин

После этого разговора с мужиками у Гамаюнова дела дома пошли скверно. Жену как подменили. А что разговор? Так, мужской треп!
В поселке Березовский хорошая банька была. Не лень было смотаться туда за километров десять на такси. Да вместо таксиста работал Сашка Тулеев. Он не пил, поэтому каждое воскресенье около двенадцати дня собирал гоп-компанию за один объезд. Договорились так – не выходит кто во время, сам добирается! А кому охота ловить или вызывать тачку?
Каждый разговор у шаек с вениками на лавках парной и начинался с подначки над Тулеевым.
— Эх, Сашок, сейчас выйдем в предбанник, пивка дернем. Благодать!
Гаврилов работал токарем. На работе был молчун из молчунов, а здесь как прорывало!
— А ты смотришь на нас и думаешь: «Кабы не жена, я б тоже сейчас гудел!» Так да?
— Да язва у него, Витек! Яз-ва! — Заступался Гамаюнов.
— Молчи уж, птица мудрая…
Так и шло. Тулеев был рад, что у него друзья и он не пьющий. Ни разу в жизни не пил. И не язва у него. Принцип такой. А это в России ну никак не признается за достоинство мужчины! А здесь сам Гаврилов, авторитет цеха на Авиакоре. Да и Гамаюнов не последний человек в автосервисе. Всегда Сашке поможет, то колодки поменяет, то шестерни, то муфты. Да мало чего в машине требует ремонта!
Савельев Володька был четвертым, но был первым, кого забирал Сашок. И первым, залезая на сиденье рядом с водителем, ругался:
— Вот, стерва! Какой уж год с вами в баню хожу, а не верит. Баба, говорит у меня на стороне!
Над ним начинали смеяться после Сашка.
— Смотри, Женька, во на улице, у бани, твоя Милка стоит! Да с таким дрыном! Сейчас пойдет в наше отделение проверять… Ты уж выстави свой, да мыло смой, сразу узнает.
Все ржали. Да и сам Савельев не обращал внимания на подначки.
— Хорошая она у меня баба, — говорил в другие минуты Володька. Был у нее первый мужик, мотун, каких свет не видывал. Вот и беспокоится…
— А у меня Клавдия верит мне, как себе, — неожиданно развил разговор в несколько иную сторону Гамаюнов. – Она мне так сказала: «От гульбы я тебя не удержу. Хочешь, иди, собирай грязь, но уж такого я назад не приму. Сама не гуляю, и тебе нечего даже думать об этом!»
Они вышли к буфету после первого тайма в парилке. Пиво было холодное и забористое. Эх, лепота!
— Имеют связь на стороне, — начал было очень правильную речь Сашка, — те, кто не видит золото перед глазами. Вот раньше, в Средние века, алхимики были, они пытались из любого материала сделать золото. Эту идею можно увидеть в сказках почти всех народов мира, когда в золото превращается все, к чему притрагивается заколдованный. Так вот, в жизни все может быть прекрасным, если видеть его.
— Что ж получается, — спросил Гаврилов, — мы слепые, что ли?
— Слепые на хорошее, вот ничего и не видим.
Так ответил Сашок, хотя в школе его называют Александром Викторовичем. Он трудовик, детей учит табуретки собирать.
— Котята рождаются слепыми. А что делает кошка? Лижет им глаза, пока те не прозреют. И вся система воспитания должна работать так – глаза открывать детям.
— Она им и открывает! Вон в школе дерут с нас за все! Я ползарплаты отдаю за Димку и Светку. То учебники какие-то иные, то охрана в форме, то встречи с профессорами…
— Так что у тебя там с женой? – спросил вдруг Гаврилов Гамаюнова.
— Ничего, – не понял тот.
— А ты что-то жаловался…
— Да хвалил я ее за разумность!
— Да разве можно жен хвалить? Ни в глаза, ни за глаза!
Вот и подменили Клавдию. В доме был порядок идеальный. Ходила, пылинки сдувала, ругалась, если кто в дом грязь нес. Гости ли, мать ее, да и сам Гамаюнов. А после того разговора в бане, все как-то у нее из рук начало валиться. Раньше домой с работы спешила, обязательно зайдет в ближайший универсам, возьмет к ужину всем по вкусненькому, сама не брала ни водки, ни вина, а по телефону разрешала мужу что-нибудь прихватить. Да и пиво, бывало, вместе с ним чуток глотнет. Для компании, да что бы ему, Гамаюнову посмотреть лишний раз в глаза.
Раз задержалась на работе, два, а потом в систему вошло. На час, а то и второй задерживаться стала. На большой объем работы стала ссылаться. Мать ее стала как-то подозрительно поглядывать на Гамаюнова. А однажды спросила, муж он еще или уже нет?
— А вы под дверью с утра пораньше постойте, мама, — очень ласково ответил Гамаюнов, — да посчитайте, сколько во мне мужского еще есть…
А ведь теща зря спрашивать не будет. И если встанет под дверь, то какой там счет? Одна стыдоба!
Ну и заглянул Гамаюнов как-то с работы не в магазин, а к Клавдии на работу. А ее и нет там. Вахтер сказал, что сроду никто не задерживается, режим секретный. Нельзя! Сдай дела и иди домой!
«Почему же она стала ему врать?» — спросил себя Гамаюнов и стал думать о том, что между ними могло произойти такого, что жена врет?
Ничего не говорил он Клавдии, а в баню на следующие воскресенья ездил. Было все как всегда. Но ребята, наконец, заметили его настроение.
Уже на третий тайм Гамаюнов неожиданно всех и сказал:
— А почему у человека вдруг может пропасть интерес к жизни?
— К тебе или к жизни? – напрямую спросил токарь Гаврилов. – Вот я, например, могу куб на станке выточить. Вроде бы все вертится, а у куба стороны прямые. Но, чтобы это сделать, надо иметь к этому интерес. Ну а если жена на тебя перестает обращать внимание, значит… ты стал ей неинтересным.
— Как получается, что смолоду мы друг другу интересны, а потом – нет? – гнул свое Гамаюнов.
— Коля, ты в голову не бери гавриловские слова, — сказал Сашок. – В молодости все людям кажется интересным. А семейной жизни – это и общие хлопоты, и дети, и постель. Сегодня так, а завтра по-другому. И вроде через несколько лет все испробовано, нечего ждать нового! А ведь это хорошо. Приходит ощущение уверенности. Вот была у нас громадная страна. Все работали на идею. О будущем думали только в масштабах соревнования с Америкой. Обойдем на повороте, значит и нам будет хорошо. А сейчас нам надо каждому думать только о своем будущем…
— То есть, ты хочешь сказать, — вмешался токарь Гаврилов, — раньше это будущее мы ели как кашу из общего котла, а сейчас мы в этот котел носим свою кашу. И знаем, куда положить, чтобы есть только свое?
— Ну, почти так. А ты, Сашок, поговори с Клавдией с глазу на глаз. Если по-другому – будет беда.

Не сразу затеяли разговор по душам Гамаюновы. Но уж больно поздно пришла в тот вечер жена.
— Извини, Коль, — сказала она у порога, когда он пошел открывать дверь. – Сегодня у меня был трудный день, как бы экзамен.
— Ты же говорила, что работаешь, а не учишься.
— Пойдем, поговорим.
— Клава, я соберу ужин на кухне, — тут же подвернулась теща.
— Не надо. Мы с Колей посидим в зале. Дина уже спит?
— Спит.
— Садись, Коля, и слушай. Ты знаешь, сколько мне лет?
— Ну, знаю.
— А помнишь, когда Динку родила, у меня были проблемы с грудью?
— Помню.
— Полтора месяца назад я нащупала комочек. Пошла к мамологу, тот направление в онкологию. Ну и договорились на вечерние сеансы. Обследование было очень долгим. А сегодня решилось.
— Что решилось?
— Все! У меня ничего нет! Это был жировик!
— И что? – снова тупо переспросил Гамаюнов.
— Ах ты, птица моя несообразительная! У меня ничего нет! Будем жить дальше!
— Но ведь я мог всякое подумать…
— Подумал?
— Подумать-то подумал! Но я думал, что дело во мне! Вон и мама твоя стала коситься, мол, не мужик я уже…
— Ну, как бы это сказать. Мужик, ты Коля, мужик! Да еще какой! Мне врач сказал, что без мужских гормонов мог быть рецидив.
— Да не совсем я мужик. Вот, как раз месяц, даже чуть больше назад, похвалился я перед ребятами тобой. Мол, какая ты у меня правильная!
— Хочешь сказать, что сглазил?
— Да не верю я в эту чепуху, но получилось как бы так!
— Верить не надо, но и говорить о семье лучше по-меньше. Я вот за Динку переживаю. На родительское собрание придешь, каждая мамаша начинает хвалить своего ребенка. А я думаю, зачем? И молчу. Я ведь очень боюсь…
Клавдия подошла к мужу и села с ним рядом, обняв за плечи.
— Обними, хвастун, жену-то!

Ездил я как-то на скорой помощи. Не как фельдшер и не как врач и даже не как пациент – Боже упаси – как ротозей. Решил изучить жизнь врачей так сказать изнутри, как изучают они нас посредством своих фибро- и гастро-скопов. Договорился с хорошими знакомыми, причину придумал – мол надо мне уметь, если что, оказать первую помощь, ну там вырезать аппендицит, роды принять или почку пересадить, а то вдруг — кругом пустыня или море и помощи ждать не от куда. В общем наплел с три короба…

«Ладно, — согласились мои знакомые, — хочешь – валяй. Только после не жалуйся». Пристроили меня на хорошую подстанцию в самую лучшую бригаду. Первого выезда я ждал как откровения, всё думал может и я на что сгожусь и даже кого-то спасу. А тут как раз команда: «Шестая бригада – на выезд». Шестая бригада это в том числе я. Подошёл фельдшер. Подтянулся врач: «Чего там? — спросил, — помирает кто-то. Воровского 17, — а-а… Тогда пойду допью кофе».

«Так ведь там пациент помирает»! — напомнил я. «Ну да, — согласился врач, — только пока мы доедем – всё-равно помрёт. Или сам по себе выживет. Всё — от Бога…».

И точно, пошёл допивать свой кофе. Это я к чему? Это я к тому, что все врачи сильно не романтики. Реалисты они. И циники. Профессиональное это…

Наконец, собрались и поехали. Не спеша. «У киоска притормози, — попросил врач водителя, — сигарет куплю. Кончились». Притормозили. «А чего мы так медленно?» — тихо спросил я. «А куда торопиться? — удивился фельдшер, — лично я не спешу в морду получать. Там ведь кто помирает – там алкаш помирает. Главное дело всё-равно не помрет – всех переживёт. И тебя и меня… Мы все эти адреса как пять пальцев знаем – бывали…».

И точно, встретил нас алкаш – бодренький такой для покойника. «Вы где?… Вы чего так долго?… Ездят они… А человеку, пролетарию, сдохнуть – да?» «Лучше б, сдох! — крикнула жена пролетария, — Доктор, усыпите его что-ли. Совсем!» «Он меня не усыплять, он меня спасать должен. Обязан!» — заорал в ответ алкаш. Инфантильный, как сытый питон доктор чего-то там вколол, чего-то дал съесть и чем-то запить. «Ну всё – мы пошли» — сказал он. И мы – пошли.

Потом были другие адреса и были умирающие и умершие и всё это буднично, без криков: «Он уходит от нас», не как в сериалах. Все скучно – до оскомины. «Он уходит от нас» я слышал из уст врачей лишь однажды, когда они говорили о заместителе главврача. И ещё они добавили: «Наконец-то! и «Давно пора». Это я всё к чему?… Ах, да… Про жену… Дойдём и до жены…

Скоро ко мне привыкли. И я – привык. И меня уже заставляли таскать носилки и держать и поворачивать пациентов и даже подавать какие-то там ампулы. И я уже не морщился от вида крови и не шмыгал носом от запахов. Разных. Потому, что болезнь — это штука, в первую очередь, малоаппетитная — кровь, гниль, тяжёлый дух, капризы, угрозы и слёзы родственников. Тоска. От того врачи со стажем – как черепахи в панцире – непробиваемы. Ничем! «Помер что ли? Вроде да. Ну ладно»… «Время поставь. И ампулы собери… Соболезнуем… Натоптали мы тут у вас…».

А то – сидят в машине – рядом покойник переломанный словно его через мясорубку прокрутили, а они беляши трескают. И говорят: «Мясо не прожаренное, сыроватое мясо-то… — Ага…». И всё им «по барабану». Хотя, иногда, и их пробивает… Так вот, теперь про жену… Идеальную.

Был вызов в район, застроенный частным сектором, где сам чёрт ногу сломит… Но водитель ехал уверенно — водители скорой каждую дырку в любой дыре знают. Едем. На этот раз быстро – видно про этот адрес бригада ничего такого не знала. Водитель даже мигалку включил. Направо, налево, разворот под кирпич. Приехали. Небольшой, в три окна домик, наличники, забор деревянный. Возле забора мужик стоит. Лет семидесяти. Бросился к нам как к родным, чуть под машину не лёг.

«Скорей, скорей, помирает!» — захлопотал. Потащил в дом. В доме прибрано и половички расстелены. «Туда-туда!» — утянул за перегородку. За перегородкой – кровать. На кровати женщина. Видно – жена. «Что с ней?» «Помирает! Утром стало плохо, а теперь – вот». Женщина лежала недвижимо, с закрытыми глазами, с руками сложенными на груди и даже было не понятно, дышит она или нет.

Врач кивнул фельдшеру. Тот раскрыл сумку. И по тому, как кивнул врач, фельдшер всё понял. И я – понял. Со стороны – да, не сообразишь, но я с ними уже поездил и научился читать между строк. Нечего тут было делать ни скорой ни, вообще, помощи.

«Ну что?… Как?… Она будет жить?» — суетился, спрашивал мужик. Хотя она – УЖЕ не жила. Врач померил давление, чего-то послушал в фонендоскоп. Но так — для отчистки совести. «Эй, вы слышите меня?» — спросил он. И громче: «Э-эй!» Поворочал, потряс больную. Никаких реакций. Вообще никаких – пациентка не видела, не слышала, не чувствовала. Её уже здесь не было. Она была уже – там. Но прежде чем ее отпустить, врач должен был совершить ряд манипуляций, призванных задержать покойницу на этом свете ещё минут на двадцать. Фельдшер вколол чего-то в вену, ввёл чего-то под кожу и спросил: «Ответьте! Вы слышите меня?» Но пациентка даже не шелохнулась. Даже после введённых шприцем кубиков. Всё… Врач расслабился. Он больше не препятствовал. Он сделал всё что мог, согласно инструкции Минзрава. Теперь он мог «умыть руки»…

«Дайте полотенце», — попросил он. «Что?» — не понял мужчина. «Полотенце дайте!» — повторил врач. «А… — мужчина начал растеряно оглядываться, — полотенце?… Да? Я не знаю где… Сейчас.» Он повернулся к жене. Мёртвой. И спросил: «Маша, Маша, где у нас полотенца лежат? А? Полотенца где? Доктор просит».

Врач остолбенело глядел на мужика. «Маша. Маша скажи!» — просил тот. Врач моргнул фельдшеру, чтобы тот приготовил шприц с успокоительным. И, наверное подумал, что придётся вызывать психбригаду и, может даже, связывать мужику рукава. «Ма-аша!» — позвал тот. И тут, что-то такое случилось – невообразимое, потому что женщина шевельнулась, вздохнула и открыла глаза.

«Маша, где у нас полотенца?» — буднично спросил муж. «Там! — ответила покойница, — в шкафу, — и показала пальцем. У врача отпала челюсть. У фельдшера покатилась ампула. Женщина закрыла глаза и замерла. «Шприц! — заорал врач, — три кубика!… Два кубика!… И ещё!… Вы слышите меня?» Но женщина ничего не слышала. «Эй, откройте глаза!» — просил доктор, тряся омертвевшую пациентку за плечо. Причём, довольно грубо. Та лежала неодушевлённым бревном. С руками сложенными на груди. Вкололи три кубика. И ещё два. «Вы слышите меня? Слышите?» — допытывался врач. Ни хрена! Бабушка не подавала признаков жизни. Никаких. Бабушка умерла. Фельдшер замер со шприцем в руке. Врач покачал головой. Фельдшер опустил шприц.

Из-за перегородки вышел муж. Без полотенца. «Я не нашёл»,— виновато развёл руками он. «Да чёрт с ним, не надо полотенца», — ответил врач вставая и собираясь уходить. «Маша, я не нашёл полотенце. Его нет в шкафу» — виновато сказал он. Женщина дернулась, вздохнула. И открыла глаза. Врач – сел. И фельдшер тоже. Женщина обвела всех безсмысленным, потусторонним взглядом. «Маша, там нет полотенец», — пожаловался муж, — я искал». Взгляд пациентки приобрёл осмысленность и она сказала: «Посмотри на верхней полке, под пледом». «А-а, под пледом. Ладно, посмотрю» — ответил он и ушёл за перегородку.

«Шприц!» — прошептал врач. «Вам?» — спросил фельдшер. «Нет – ей!» — ответил врач…

Я всё это видел и слышал! Я там был! Я могу подтвердить – хоть под присягой! «Обалдеть!» — выдохнул врач, — вообще!» Добавил что-то про кубики и крикнул: «Эй вы, как вас там!… Да – вы! Идите сюда! Быстрее!» Муж покойницы пришёл. Без полотенца. «Вы, это, спросите её, — сказал врач, неуютно поёживаясь под халатом, потому что ощущал себя полным идиотом, — спросите…, как она себя чувствует?» Муж кивнул и спросил: «Маша… Маша… Доктор спрашивает, как ты себя чувствуешь?»

Врач диковато смотрел на мёртвую женщину взглядом заинтригованного патологоанатома, который только что вскрыл покойника и что-то там нашёл, чего быть не должно. Что-то лишнее. «Маша. Маша! Маша!… Хм… Ответь!» — звал мужик. И опять, откуда-то из бездны, из мрака того света, с самого дна, женщина пошла на зов своего мужа и, карабкаясь и цепляясь за его голос, вышла, вынырнула, вернулась. И спросила: «Что ты?». «Вот, доктор спрашивает, как ты себя чувствуешь?» — ответил муж. Доктор нехорошо улыбнулся. «Я… Спасибо… Да… Лучше. Ты полотенце нашел?» — спросила она мужа, — извините доктор, он у меня такой безпомощный! Я сейчас, я сама…»

«Лежать!» — заорал доктор. Потому что, вдруг, поверил, что эта покойница сможет встать и пойти за перегородку, и влезть на табуретку и, перерыв бельё, найти и принести ему полотенце, да ещё — на руки полить! «Не надо, я сам», — предложил муж. «Назад!» — прорычал врач. «Но, полотенце..», — промямлил мужик. «Какое полотенце?… Какое на хрен полотенце! Не нужно мне никакое полотенце! Говорите с ней» — приказал врач. «О чём?», — спросил мужик. «Не знаю! О чём угодно. Говорите! Раз вы такой… — доктор даже подходящих слов подобрать не смог, — говорите!»

А про себя подумал, что медицина здесь точно — бессильна. Правда совсем в ином, в не привычном, контексте. А покойница, только теперь осознав расположившуюся подле неё медбригаду, стала перебирать по одеялу пальцами и озабочено спросила: «Ты чай… Ты их… Напоил?»… «Нет… А сахар, где у нас?» — спросил муж. «Там, в буфете, на средней полке» — ответила жена.

А доктор сказал: «М-м-м! — и ещё, — ёе-ё! — и ещё, — твою маму!»… Потому, что когда мы не знаем что сказать, от избытка чувств, всегда так говорим. И ещё сказал фельдшеру, безнадёжно махнув рукой: «Давай, вызывай реанимационную бригаду. Быстро! И предупреди их, чтобы они его в больницу с собой взяли». «Кого?» — не понял фельдшер. «Мужа!» — рыкнул доктор. «Зачем?» — удивился фельдшер. «В качестве… дефибриллятора!» — ответил врач.

После, в машине, доктор долго-долго молчал, уперев кулаки в подбородок, а потом вздохнул и сказал: «Никогда не завидовал пациентам. Вообще – никогда. А этому – завидую. По чёрному!… Он же даже не знает, где сахар лежит!… Какую жену отхватил!… Какую!… Идеальную!» И снова замолчал. Окончательно. Наверное, своих жён вспомнил. Всех четырёх, с которыми был в разводе. И тут я с ним, конечно, согласен. Повезло мужику! Что да – то да! Но, может было за что… Больше я с той бригадой не ездил. И вообще – не ездил. Хватило…

Андрей Ильин

— Папа, папка, папочка! — шептал парень на могиле, — Отец, прости меня за всё !

• Истории из жизни
• 0 Комментарий

За спиной Андрея глухо лязгнула тяжелая железная дверь. От этого звука Андрей вздрогнул и обернулся – всё, он на свободе! От звонка до звонка отсидел три года… И, казалось бы, за что? Просто связался Андрюха после школы с дурной компанией. И однажды они взяли его с собой на дело. Он даже ничего не делал – …

— Я знаю, как доставить мужчине настоящее удовольствие. Тебе понравится

• Истории из жизни
• Aрина
• 0 Комментарий

Антон взглянул на Романа, склонившегося над компьютером и, улыбнувшись, позвал его: — Ромка, пошли пообедаем. Все ушли на перерыв… Или перед Пал Палычем выслуживаешься? Думаешь, шеф за это тебе премию подкинет? Роман никак не отреагировал на его слова, он был полностью погружён в работу и очнулся только тогда, когда Антон хлопнул его по плечу: — …

— Мы ничего не можем сделать, ваша девочка умрёт в течение года, — сообщил врач

• Истории из жизни
• Aрина
• 0 Комментарий

Анна с Сергеем мечтали о большой и дружной семье — чтобы детей не менее трёх, а лучше четверо. Два мальчика и две девочки… А что? Финансы им позволяют! У Сергея автомобильный бизнес, приносящий неплохой доход. У Анны отец — владелец небольшого мясоперерабатывающего комбината. Когда Анна с Сергеем поженились, Владимир Николаевич им подарил шикарный особняк в …

— Вот скажи, зачем девочке такая большая квартира? А нам самый раз

• Истории из жизни
• Aрина
• 0 Комментарий

— Ну и что будем делать? — Что-что. Ты уверена, что получится всё с квартирой? — Да тут даже не переживай. Нинка сразу завещание написала. В случае, если я удочеряю Валентину, то квартира переходит мне. — Неплохо. То есть накладок никаких быть не должно? — Вроде нет. — Тогда нечего и думать, а то найдётся …

Евдокия или, как её называли в деревне Евдошиха

• Истории из жизни
• Aрина
• 0 Комментарий

Татьяна с утра была занята радостными хлопотами: наконец-то сын Сергей решил приехать к ней в гости вместе со своей семьёй, женой Мариной и сыном, семилетним Алёшей. Женщина торопливо чистила картошку, при этом, то поглядывая на поднимающееся под чистой салфеткой тесто, то на духовку, в которой жарилась уточка. Вдруг Татьяна бросила нож и, вскрикнув, бросилась к …

Этот рассказ надолго выбил меня из колеи… Прочтите до конца, не пожалейте времени. Возможно, он крепко и навсегда утвердит вас в мысли, что жить надо здесь и сейчас…

У мамы в серванте жил хрусталь. Салатницы, фруктовницы, селедочницы. Все громоздкое, непрактичное. И ещё фарфор. Красивый, с переливчатым рисунком цветов и бабочек.

Набор из 12 тарелок, чайных пар и блюд под горячее.

Мама покупала его еще в советские времена, и ходила куда-то ночью с номером 28 на руке. Она называла это: «Урвала». Когда у нас бывали гости, я стелила на стол кипенно белую скатерть. Скатерть просила нарядного фарфора.

— Мам, можно?

— Не надо, это для гостей.

— Так у нас же гости!

— Да какие это гости! Соседи да баб Полина…

Я поняла: чтобы фарфор вышел из серванта, надо, чтобы английская королева бросила Лондон и заглянула в спальный район Капотни, в гости к маме.

Раньше так было принято: купить и ждать, когда начнется настоящая жизнь. А та, которая уже сегодня — не считается. Что это за жизнь такая? Сплошное преодоление. Мало денег, мало радости, много проблем. Настоящая жизнь начнется потом.

Прямо раз — и начнется. И в этот день мы будем есть суп из хрустальной супницы и пить чай из фарфоровых чашек. Но не сегодня.

Когда мама заболела, она почти не выходила из дома. Передвигалась на инвалидной коляске, ходила с костылями, держась за руку сопровождающего.

— Отвези меня на рынок, — попросила мама однажды.

Последние годы одежду маме покупала я, и всегда угадывала. Хотя и не очень любила шоппинг для нее: у нас были разные вкусы. И то, что не нравилось мне — наверняка нравилось маме. Поэтому это был такой антишоппинг — надо было выбрать то, что никогда не купила бы себе — и именно эти обновки приводили маму в восторг.

— Мне белье надо новое, я похудела.

У мамы хорошая, но сложная фигура, небольшие бедра и большая грудь, подобрать белье на глаз невозможно. В итоге мы поехали в магазин. Он был в ТЦ, при входе, на первом этаже. От машины, припаркованной у входа, до магазина мы шли минут сорок. Мама с трудом переставляла больные ноги. Пришли. Выбрали. Примерили.

— Тут очень дорого и нельзя торговаться, — сказала мама. — Пойдем еще куда-то.

— Купи тут, я же плачу, — говорю я. — Это единственный магазин твоей шаговой доступности.

Мама поняла, что я права, не стала спорить. Выбрала белье.

— Сколько стоит?

— Не важно, — говорю я.

— Важно. Я должна знать.

Мама фанат контроля. Ей важно, что это она приняла решение о покупке.

— Пять тысяч, — говорит продавец.

— Пять тысяч за трусы?????

— Это комплект из новой коллекции.

— Да какая разница под одеждой!!!! — мама возмущена.

Я изо всех сил подмигиваю продавцу, показываю пантомиму. Мол, соври.

— Ой, — говорит девочка-продавец, глядя на меня. — Я лишний ноль добавила. Пятьсот рублей стоит комплект.

— То-то же! Ему конечно триста рублей красная цена, но мы просто устали… Может, скинете пару сотен?

— Мам, это магазин, — вмешиваюсь я. — Тут фиксированные цены. Это не рынок.

Я плачу с карты, чтобы мама не видела купюр. Тут же сминаю чек, чтобы лишний ноль не попал ей на глаза. Забираем покупки. Идем до машины.

— Хороший комплект. Нарядный. Я специально сказала, что не нравится, чтоб интерес не показывать. А вдруг бы скинули нам пару сотен. Никогда не показывай продавцу, что вещь тебе понравилась.

Иначе, ты на крючке.

— Хорошо, — говорю я.

— И всегда торгуйся. А вдруг скинут?

— Хорошо.

Я всю жизнь получаю советы, которые неприменимы в моем мире. Я называю их пейджеры. Вроде как они есть, но в век мобильных уже не надо.

Читать также: «Нужно копить деньги и все делать качественно” — это незыблемые родительские истины… позавчерашнего дня.

Однажды маме позвонили в дверь. Она долго-долго шла к двери. Но за дверью стоял терпеливый и улыбчивый молодой парень. Он продавал набор ножей. Мама его впустила, не задумываясь. Неходячая пенсионерка впустила в квартиру широкоплечего молодого мужика с ножами. Без комментариев. Парень рассказывал маме про сталь, про то, как нож может разрезать носовой платок, подкинутый вверх, на лету.

— А я без мужика живу, в доме никогда нет наточенных ножей, — пожаловалась мама.

Проявила интерес. Хотя сама учила не проявлять. Это было маленькое шоу. В жизни моей мамы было мало шоу. То есть много, но только в телевизоре. А тут — наяву. Парень не продавал ножи. Он продавал шоу. И продал. Парень объявил цену. Обычно этот набор стоит пять тысяч, но сегодня всего 2,5. И еще в подарок кулинарная книга. «Ну надо же! Еще и кулинарная книга!» — подумала мама, ни разу в жизни не готовившая по рецепту: она чувствовала продукт и знала, что и за чем надо добавлять в суп. Мама поняла: ножи надо брать. И взяла.

Пенсия у мамы — 9 тысяч. Если бы она жила одна, то хватало бы на коммуналку и хлеб с молоком. Без лекарств, без одежды, без нижнего белья. И без ножей. Но так как коммуналку, лекарства ,продукты и одежду оплачивала я, то мамина пенсия позволяла ей чувствовать себя независимой. На следующий день я приехала в гости. Мама стала хвастаться ножами. Рассказала про платок, который прям на лету можно разрезать. Зачем резать платки налету и вообще зачем резать платки? Я не понимала этой маркетинговой уловки, но да Бог с ними. Я знала, что ей впарили какой-то китайский ширпотреб в нарядном чемоданчике. Но молчала. Мама любит принимать решения и не любит, когда их осуждают.

— Так что же ты спрятала ножи, не положила на кухню?

— С ума сошла? Это на подарок кому-то. Мало ли в больницу загремлю, врачу какому. Или в Собесе, может, кого надо будет за путевку отблагодарить…

Опять на потом. Опять все лучшее — не себе. Кому-то. Кому-то более достойному, кто уже сегодня живет по-настоящему, не ждет.

Мне тоже генетически передался этот нелепый навык: не жить, а ждать. Моей дочке недавно подарили дорогущую куклу. На коробке написано «Принцесса». Кукла и правда в шикарном платье, с короной и волшебной палочкой. Дочке — полтора годика. Остальных своих кукол она возит за волосы по полу, носит за ноги, а любимого пупса как-то чуть не разогрела в микроволновке. Я спрятала новую куклу.

Потом как-нибудь, когда доделаем ремонт, дочка подрастет, и наступит настоящая жизнь, я отдам ей Принцессу. Не сегодня.

Но вернемся к маме и ножам. Когда мама заснула, я открыла чемоданчик и взяла первый попавшийся нож. Он был красивый, с голубой нарядной ручкой. Я достала из холодильника кусок твердого сыра, и попыталась отрезать кусочек. Нож остался в сыре, ручка у меня в руке. Такая голубая, нарядная.

— Это даже не пластмасса, — подумала я.

Вымыла нож, починила его, положила обратно в чемодан, закрыла и убрала. Маме ничего, конечно, не сказала. Потом пролистала кулинарную книгу. В ней были перепутаны страницы. Начало рецепта от сладкого пирога — конец от печеночного паштета. Бессовестные люди, обманывающие пенсионеров, как вы живете с такой совестью?

В декабре, перед Новым годом маме резко стало лучше, она повеселела, стала смеяться. Я вдохновилась ее смехом. На праздник я подарила ей красивую белую блузку с небольшим деликатным вырезом, призванную подчеркнуть ее большую грудь, с резным воротничком и аккуратными пуговками. Мне нравилась эта блузка.

— Спасибо, — сказала мама и убрала ее в шкаф.

— Наденешь ее на новый год?

— Нет, зачем? Заляпаю еще. Я потом, когда поеду куда-нибудь…

Маме она очевидно не понравилась. Она любила яркие цвета, кричащие расцветки. А может наоборот, очень понравилась. Она рассказывала, как в молодости ей хотелось наряжаться. Но ни одежды, ни денег на неё не было. Была одна белая блузка и много шарфиков. Она меняла шарфики, повязывая их каждый раз по-разному, и благодаря этому прослыла модницей на заводе. К той новогодней блузке я
тоже подарила шарфики. Я думала, что подарила маме немного молодости. Но она убрала молодость на потом.

В принципе, все её поколение так поступило. Отложило молодость на старость. На потом. Опять потом. Все лучшее на потом. И даже когда очевидно, что лучшее уже в прошлом, все равно — потом.
Синдром отложенной жизни.

Мама умерла внезапно. В начале января. В этот день мы собирались к ней всей семьей. И не успели. Я была оглушена. Растеряна. Никак не могла взять себя в руки. То плакала навзрыд. То была спокойна как танк. Я как бы не успевала осознавать, что происходит вокруг. Я поехала в морг. За свидетельством о смерти. При нем работало ритуальное агентство. Я безучастно тыкала пальцем в какие-то картинки с гробами, атласными подушечками, венками и прочим. Агент что-то складывал на калькуляторе.

— Какой размер у усопшей? — спросил меня агент.

— Пятидесятый. Точнее сверху пятьдесят, из-за большой груди, а снизу …- зачем-то подробно стала отвечать я.

— Это не важно. Вот такой набор одежды у нас есть для нее, в последний путь. Можно даже 52 взять, чтобы свободно ей было. Тут платье, тапочки, белье…

Я поняла, что это мой последний шоппинг для мамы. И заплакала.

— Не нравится ? — агент не правильно трактовал мои слезы: ведь я сидела собранная и спокойная еще минуту назад, а тут истерика. — Но в принципе, она же сверху будет накрыта вот таким атласным покрывалом с вышитой молитвой…

— Пусть будет, я беру.

Я оплатила покупки, которые пригодятся маме в день похорон, и поехала в её опустевший дом. Надо было найти ее записную книжку, и обзвонить друзей, пригласить на похороны и поминки.

Я вошла в квартиру и долга молча сидела в ее комнате. Слушала тишину. Мне звонил муж. Он волновался. Но я не могла говорить. Прямо ком в горле. Я полезла в сумку за телефоном, написать ему сообщение, и вдруг совершенно без причин открылась дверь шкафа. Мистика. Я подошла к нему. Там хранилось мамино постельное белье, полотенца, скатерти. Сверху лежал большой пакет с надписью «На смерть». Я открыла его, заглянула внутрь.

Там лежал мой подарок. Белая блузка на новый год. Белые тапочки, похожие на чешки. И комплект белья. Тот самый, за пять тысяч. Я увидела, что на лифчике сохранилась цена. То есть мама все равно узнала, что он стоил так дорого. И отложила его на потом. На лучший день её настоящей жизни. И вот он, видимо, наступил. Её лучший день. И началась другая жизнь…

Дай Бог, она настоящая.

Сейчас я допишу этот пост, умоюсь от слёз и распечатаю дочке Принцессу. Пусть она таскает её за волосы, испачкает платье, потеряет корону. Зато она успеет. Пожить настоящей жизнью уже сегодня.

Настоящая жизнь — та, в которой много радости. Только радость не надо ждать. Её надо создавать самим. Никаких синдромов отложенной жизни у моих детей не будет.

Потому что каждый день их настоящей жизни будет лучшим.

Давайте вместе этому учиться — жить сегодня.

Ольга Савельева

Источник:  goodday.su